Es la luz misma, la que abrió mis ojos
toda ligera y tibia como un sueño,
sosegada en colores delicados
sobre las formas puras de las cosas.
El encanto de aquella tierra llana,
extendida como una mano abierta,
adonde el limonero encima de la fuente
suspendía su fruto entre el ramaje.
El muro viejo en cuya barda abría
a la tarde su flor la enredadera,
y al cual la golondrina en el verano
tornaba siempre hacia su antiguo nido.
El susurro del agua alimentando,
con su música insomne el silencio,
los sueños que la vida aún no corrompe,
el futuro que espera como página blanca.
Todo vuelve otra vez vivo a la mente,
irreparable ya con el andar del tiempo,
y su recuerdo ahora me traspasa
el pecho tal puñal fino y seguro.
Raíz del tronco verde, ¿quién la arranca?
aquel amor primero, ¿quién lo vence?
tu sueño y tu recuerdo, ¿quién lo olvida,
tierra nativa, más mía cuanto más lejana?
Luis Cernuda, "Tierra Nativa"
